A Federico García Lorca…

En el nonagésimo aniversario de aquella madrugada del 18 al 19 de agosto de 1936 en la que unos descerebrados lo llevaron a una injusta y lamentable muerte.

Federico, noventa años lleva la noche guardando tu nombre entre sus manos; noventa años han pasado desde aquel fatídico día en que la tierra de Granada recibió tu sangre y no pudo apagar tu voz.

Noventa años y todavía pronuncian tu nombre los olivos cuando cae la tarde, todavía la luna se asoma por los balcones de la Vega, todavía el viento de Sierra Nevada baja despacio, como quien busca una canción perdida.

Porque tú no te fuiste del todo, te quedaste en el agua de los aljibes, en las campanas de las iglesias, en el olor oscuro de los jazmines, en las paredes blancas donde la cal conserva el calor del verano, en los patios donde una guitarra llora cuando nadie la escucha.

Te quedaste en Granada, y Granada, que sabe de amores y de heridas, aprendió a decir tu nombre sin levantar demasiado la voz.

Federico, poeta de la sangre y de la luna, hermano de los gitanos, amigo de los marginados, cantor de las mujeres heridas, de los amantes sin destino, de los niños que sueñan con caballos de cartón imposibles, de los hombres que llevan una pena escondida bajo la camisa:

Tú supiste escuchar lo que los demás callaban; escuchaste el temblor de una guitarra en la madrugada, el grito de una madre ante una puerta cerrada, el silencio de unas novias y de unos novios que esperan y esperan el paso de un velo negro sobre la tierra caliente, la respiración de los campos antes de que llegue la tormenta.

Y convertiste todo aquello en palabra, palabra viva, palabra que todavía sangra; noventa años después, nadie ha conseguido enterrarte.

Podrán decir que tu cuerpo se perdió entre barrancos, que nadie sabe con certeza dónde descansa tu memoria física, que aquella tierra se cerró sobre unos huesos sin nombre.

Pero ¿cómo se entierra un poeta? ¿Cómo se entierra a quien dejó sembradas sus palabras en millones de corazones?

No, tu tumba no está en un lugar; tu tumba es el mundo: está en cada biblioteca donde alguien abre tus páginas; en cada teatro donde una actriz pronuncia tus versos; en cada guitarra que despierta bajo una ventana; en cada muchacho que descubre que la poesía también puede gritar; en cada mujer que reconoce en tus personajes su propia tristeza; en cada hombre que comprende que la dignidad puede ser más fuerte que el miedo.

Tu tumba está en Granada, pero también está en Nueva York, en Madrid, en Buenos Aires, en México, en La Habana, en París y en Roma, en todos los lugares donde alguien ha aprendido que Federico García Lorca no es solamente un nombre de la historia.

Es una herida abierta que todavía canta desde hace noventa años: noventa vueltas de la luna, noventa primaveras llenando de flores los caminos por los que ya no regresaste.

Noventa otoños dejando hojas sobre la tierra que quizá te guarda, noventa inviernos preguntando al frío por qué tuvo que morir la primavera.

Y noventa veranos encendiendo de nuevo la luz de Andalucía. Porque tú eras verano, Federico.

Eras trigo bajo el sol, eras sombra de naranjo, eras caballo desbocado, eras sangre joven golpeando contra las puertas de un mundo demasiado pequeño.

Eras la voz que no quiso arrodillarse, eras el poeta que miró de frente a la belleza de las almas sin distinción de géneros y también al dolor.

Dicen que una noche la muerte salió a buscarte; dicen que llevaba su rostro de siempre, ese rostro que no pregunta, que no comprende, que no perdona.

Pero la muerte se equivocó contigo: creyó que podía llevarse tu voz y se llevó tan solo tu cuerpo.

Tu voz se quedó, se quedó cantando en los patios de Andalucía, se quedó caminando por las calles de Granada, se quedó entre los olivos, se quedó en la sangre de quienes todavía sueñan.

Se quedó en la boca de quienes aman aunque sepan que amar también significa sufrir; se quedó en los teatros, se quedó en las aulas, se quedó en los libros, se quedó en nosotros.

Federico, ¿quién fue aquel hombre que quiso callarte? ¿Quién fue aquel miedo que creyó que una bala podía matar un poema?

¿Quién creyó que la oscuridad sería eterna?

Noventa años después, la respuesta está delante de nosotros.

La oscuridad pasó, la poesía permaneció, el odio se hizo polvo, tu nombre se hizo luz…

Y aquella bala que quiso poner punto final a tu historia solo consiguió convertirte en memoria.

No en memoria fría, de mármol y de museo; no, en memoria viva, memoria que camina, memoria que respira, memoria que canta.

Granada y el mundo te recuerdan; te recuerda el agua cuando baja desde la Sierra, te recuerda el Albaicín cuando enciende sus luces sobre la noche, te recuerda la Alhambra cuando el último sol se queda dormido sobre sus torres.

Te recuerda el Sacromonte cuando una guitarra rompe el silencio, te recuerda el viento cuando atraviesa los cipreses y quizá, alguna madrugada, cuando la ciudad queda vacía y solamente se escucha el rumor lejano de una fuente, Granada pronuncia tu nombre muy despacio, Federico.

Y entonces parece que el poeta vuelve, no como vuelve un hombre, no con pasos, no con cuerpo… Vuelve como vuelve la música cuando alguien pulsa una cuerda, como vuelve el perfume cuando se abre una ventana, como vuelve la primavera después del invierno, como vuelve la esperanza después de una noche larga.

Federico García Lorca, noventa años después, queremos decirte que no vencieron; no vencieron quienes quisieron hacer de la violencia una ley.

No vencieron quienes creyeron que el miedo podía gobernar para siempre; no vencieron quienes quisieron arrancar de la tierra la libertad de una voz.

Porque aquí estás, aquí estás, Federico, en tus versos, en tus dramas, en tus romances, en tus canciones, en la memoria de España y, sobre todo, en la memoria de quienes todavía creemos que la palabra puede ser más poderosa que la violencia.

Hay poetas que escriben para ser recordados y hay poetas que escriben porque llevan dentro un incendio; tú eres de esos, por eso tu poesía no envejece.

Noventa años y sigue teniendo veinte, noventa años y sigue caminando descalza por los caminos de Andalucía, noventa años y sigue buscando la luna detrás de los tejados, noventa años y sigue preguntando por qué el amor duele, noventa años y sigue levantando la voz contra la injusticia, noventa años y todavía tiene la sangre caliente.

Hoy no queremos llorarte solamente, hoy queremos celebrarte: celebrar al hombre que hizo de la poesía una casa para los que no tenían casa, celebrar al dramaturgo que llevó al escenario las tragedias escondidas detrás de las puertas, celebrar al músico de las palabras, celebrar al granaíno, al andaluz, al español universal, al poeta que convirtió la luna en personaje, la sangre en símbolo, el caballo en destino, el agua en memoria y la muerte en una pregunta sin respuesta.

Celebrarte es abrir un libro tuyo y dejar que vuelva a respirar, es escuchar una guitarra y pensar que quizá, en alguna parte, sigues caminando.

Es mirar a Granada cuando anochece y comprender que algunas ciudades tienen memoria.

Federico, si alguna vez preguntas qué quedó de aquel muchacho que salió hacia la muerte hace noventa años, te responderemos:

Quedó la poesía, quedó el nombre, quedó Granada, quedó Andalucía, quedó España, quedó el mundo.

Quedaron las palabras que nadie pudo fusilar, quedó la luna que nadie pudo apagar, quedó la guitarra que nadie pudo romper, quedó el corazón que nadie pudo matar y quedó, sobre todo, esa extraña victoria de los hombres que mueren, pero consiguen seguir viviendo en la conciencia de los demás.

Noventa años, Federico, noventa años desde que la noche quiso cerrarse sobre ti. Y mira: amanece, siempre amanece sobre Granada, sobre Andalucía, sobre España, sobre la memoria. Y mientras exista alguien que abra un libro tuyo, mientras exista una voz que pronuncie tu nombre, mientras una guitarra llore por amor, mientras un niño pregunte quién fue Federico, mientras alguien mire la luna y piense en un poeta… Tú seguirás aquí.

No enterrado, no vencido, no olvidado. Aquí.

Vivo en la palabra, vivo en la memoria, vivo en la tierra que te vio nacer, vivo en la tierra que te vio morir, vivo en la tierra que todavía te espera.

Y quizá, Federico, cuando llegue la noche y el silencio cubra Granada, cuando las estrellas se enciendan sobre la Alhambra y el viento baje lentamente desde la sierra, algún caballo lejano golpeará con sus cascos la oscuridad.

Y entonces sabremos que no era la muerte; era tu poesía, era tu voz, era Federico regresando una vez más por los caminos de la luna.

Noventa años después, Federico García Lorca, tu muerte sigue siendo una herida, pero tu poesía sigue siendo la victoria.

Que el tiempo te encuentre y en tu tierra se te haga justicia…

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